Showing posts with label Jews. Show all posts
Showing posts with label Jews. Show all posts

جب مظلومیت کام کرنا چھوڑ دے: غزہ کے بعد ایک یہودی احتساب

جب مظلومیت کام کرنا چھوڑ دے: غزہ کے بعد ایک یہودی احتساب


ایک یہودی مصنف اس سوال کا سامنا کرتا ہے کہ جب تاریخی صدمہ جدید طاقت سے ٹکرا جائے تو کیا ہوتا ہے—اور غزہ نے ایک پرانی اخلاقی زبان کو کیوں توڑ دیا۔


جدید یہودی دنیا کے لیے مظلومیت صرف ایک یاد نہیں رہی۔ یہ جبلّت بن چکی ہے، شناخت بن چکی ہے، ایک ایسا اخلاقی ردِعمل جو خودکار ہو گیا ہے۔ یہ وراثت ایمانداری سے حاصل کی گئی تھی—جلاوطنی، پوگرومز، اور ہولوکاسٹ کی صنعتی ہولناکی کے ذریعے۔ مگر غزہ نے ایک ایسی دراڑ پیدا کر دی ہے جسے صرف یادداشت کے ذریعے اب نہیں چھپایا جا سکتا۔ جب ایک ایسی قوم، جو تاریخی بے بسی سے تشکیل پائی ہو، کسی دوسری قوم پر غیر معمولی طاقت استعمال کرے، تو پرانی اخلاقی گرامر جواب دینا چھوڑ دیتی ہے۔ پیٹر بینارٹ اپنی کتاب Being Jewish After the Destruction of Gaza: A Reckoning میں یہ نہیں پوچھتے کہ یہودی تکلیف حقیقی ہے یا نہیں۔ وہ یہ پوچھتے ہیں کہ کیا مقدس سمجھی جانے والی تکلیف، طاقت کے ہمارے نام پر کیے گئے اعمال کو دیکھنے سے بچنے کی ڈھال بن سکتی ہے؟

یہ کتاب باہر والوں کے لیے نہیں، اندر والوں کے لیے ہے

یہ کتاب نہ اسرائیل کے دشمنوں سے مخاطب ہے، نہ کسی جنگی رپورٹ کا مجموعہ۔ بینارٹ اندر کی طرف لکھتے ہیں۔ عبادت گاہوں کے لیے۔ یہودی اسکولوں کے لیے۔ چندہ دینے والوں کے لیے۔ کھانے کی میزوں پر ہونے والی گفتگو کے لیے۔ ان لوگوں کے لیے جنہیں یہ سکھایا گیا—اور درست سکھایا گیا—کہ یہودی تاریخ خطرات سے بھری ہے، اور بقا کے لیے چوکنا رہنا ضروری تھا۔

وہ جس چیز پر سوال اٹھاتے ہیں وہ یہ نہیں کہ چوکنا رہنا غلط ہے۔ بلکہ یہ کہ چوکنا رہنا کب مستقل معصومیت میں بدل جاتا ہے۔

مسئلہ یہ نہیں کہ یہودی اپنی تکلیف یاد رکھتے ہیں۔ مسئلہ یہ ہے کہ صدمہ آہستہ آہستہ عقیدہ بن گیا ہے۔ ہر خطرے، ہر پالیسی، ہر شہری ہلاکت کو ایک ہی فریم میں دیکھنے کا طریقہ: “ہم اب بھی مظلوم ہیں، اس لیے ہمارے تمام اقدامات دفاعی ہیں۔”

یہ فریم کبھی حقیقت کو واضح کرتا تھا۔ بینارٹ کے مطابق، غزہ اسے توڑ دیتا ہے۔

غزہ: ایک اخلاقی امتحان

بینارٹ غزہ کو صرف ایک المیہ نہیں سمجھتے، بلکہ یہودی اخلاقی زبان کے لیے ایک امتحان کے طور پر دیکھتے ہیں۔ سرحدیں بند۔ فضائی حدود کنٹرول میں۔ خوراک، پانی، بجلی محدود۔ اور بمباری ایک ایسی ریاست کی جانب سے جس کے پاس دنیا کی جدید ترین فوجی صلاحیتوں میں سے ایک ہے۔

اس مرحلے پر، ان کے مطابق، مظلومیت رویے کی وضاحت کرنا چھوڑ دیتی ہے اور اسے جواز فراہم کرنا شروع کر دیتی ہے۔

یہ وہ مقام ہے جہاں بہت سے قارئین پیچھے ہٹتے ہیں۔ خوف حقیقی ہے۔ یہود دشمنی بڑھ رہی ہے۔ سات اکتوبر ہوا تھا۔ بینارٹ ان میں سے کسی بات کا انکار نہیں کرتے۔ وہ صرف اس بات پر اصرار کرتے ہیں کہ خوف کو تمام اخلاقی کام کرنے کی اجازت نہیں دی جا سکتی۔

صدمہ یہ سمجھا سکتا ہے کہ کمیونٹیز ایسا کیوں کرتی ہیں۔ لیکن یہ خود بخود انہیں ذمہ داری سے بری نہیں کرتا۔

یہی فرق اس کتاب کی سب سے زیادہ بے چین کرنے والی بات ہے۔

صیہونیت، بغیر نرم فوکس کے

بینارٹ کی تنقید اس لیے وزن رکھتی ہے کہ وہ اندر سے آتی ہے۔ وہ کبھی صیہونیت کے حامی تھے، خاص طور پر اس کے لبرل تصور کے۔ وہ سمجھتے تھے کہ ایک یہودی ریاست، کسی دوسری قوم پر مستقل غلبے کے بغیر بھی قائم رہ سکتی ہے۔

غزہ انہیں ایک زیادہ سخت نتیجے تک لے جاتا ہے۔ ایک ایسا سیاسی نظام جس کے لیے مستقل محاصرہ، بار بار تباہی، اور غیر معینہ عدم مساوات ضروری ہو، یہودی اخلاقی روایت سے بہتر الفاظ یا نرم نیت کے ذریعے ہم آہنگ نہیں کیا جا سکتا۔

ان کی سب سے سخت تنقید کھلے قوم پرستوں کے لیے نہیں، بلکہ شائستہ لبرل ازم کے لیے ہے— وہ انداز جو فلسطینی تکلیف پر افسوس تو کرتا ہے، مگر ان ڈھانچوں کو قبول کرتا ہے جو اسے ختم نہیں ہونے دیتے۔ بینارٹ کے نزدیک، غزہ نے اس رویے کی آخری ساکھ بھی چھین لی ہے۔

مظلومیت کا سوال

کتاب کا سب سے متنازعٰ دعویٰ یہ ہے کہ بہت سے یہودی، خاص طور پر ڈایاسپورا میں، آج بھی خود کو بنیادی طور پر مظلوم سمجھتے ہیں، حتیٰ کہ اس وقت بھی جب وہ فیصلہ کن طاقت رکھتے ہیں۔

ناقدین کہتے ہیں کہ یہ یہود دشمنی اور یہودی عدم تحفظ کو کم تر دکھاتا ہے۔ حامی کہتے ہیں کہ طاقت، چاہے ہمیں پسند ہو یا نہ ہو، اخلاقی ذمہ داریاں بدل دیتی ہے۔

بینارٹ اس کشمکش کے اندر ہی رہتے ہیں۔ وہ اسے صاف طریقے سے حل نہیں کرتے۔ وہ آسان توازن کو رد کرتے ہیں۔

جب یہودی سرحدوں، فضائی حدود اور زندگیوں پر کنٹرول رکھتے ہیں، تو ان کے مطابق، دائمی مظلومیت کی زبان سے چمٹے رہنا حفاظت سے کم اور احتساب سے بچنے کا ذریعہ زیادہ بن جاتا ہے۔

یہی دعویٰ لوگوں کو غصہ دلاتا ہے، کیونکہ اسے بیرونی دشمنی کہہ کر رد نہیں کیا جا سکتا۔ یہ گھر کے اندر بولی جانے والی زبان میں کیا گیا سوال ہے۔

یہ کتاب غداری کیوں محسوس ہوتی ہے—اور کیوں نہیں ہے

کچھ قارئین کے لیے، بینارٹ کے سوالات خطرے کے وقت میں ترکِ وفاداری محسوس ہوتے ہیں۔ دوسروں کے لیے، یہ دیر سے آنے والی ایمانداری ہیں۔

کتاب کو بے چین کرنے والی بات اس کے نتائج نہیں، بلکہ وہ سوال ہے جس پر بہت سی کمیونٹیز خاموش پابندی لگا دیتی ہیں:

“کیا ‘کبھی دوبارہ نہیں’ سب کے لیے ہے، یا صرف ان کے لیے جو ہماری کہانی کا حصہ ہیں؟”

بینارٹ پالیسی کے خاکے پیش نہیں کرتے۔ وہ یہودی اخلاقی شناخت میں ایک دراڑ کو دستاویز کرتے ہیں— ایسی دراڑ جسے غزہ نے پیدا نہیں کیا، مگر جسے نظرانداز کرنا ناممکن بنا دیا۔

یہودیت سے آگے کیوں اہم ہے

یہ صرف یہودی کہانی نہیں ہے۔ ہر وہ کمیونٹی جو تاریخی صدمے سے بنی ہو، آخرکار اسی امتحان سے گزرتی ہے۔

کل کا مظلوم آج کا دربان بن جائے تو کیا ہوتا ہے؟ جب یادداشت، جو کبھی تحفظ تھی، غلبے کا جواز بننے لگے؟

بینارٹ کی کتاب اس لیے گونجتی ہے کہ وہ اس لمحے کو درستگی سے پکڑ لیتی ہے— وہ لمحہ جب موروثی اخلاقی یقین، جیتی جاگتی حقیقت سے میل نہیں کھاتا۔

بے چین کرنے والی۔ ضروری۔ اور ابھی تک حل طلب۔

The Jews of Karachi: From Coexistence to Disappearance

 Part 1 of “The Forgotten Exodus: Jews from Muslim Lands”


A dusty stone reads: Rachel Sopher, 1918.
It lies alone in the crumbling Jewish cemetery off M.A. Jinnah Road. Few people notice it. Fewer still know what it means. But once, there was a vibrant Jewish community in Karachi. Today, it’s a ghost.



We were taught that Jews lived only in Israel or the West. No one told us they were once our neighbors — raising families, building schools, praying in synagogues that now no longer exist.

What happened?


A Community Hiding in Plain Sight

Before Partition, Karachi’s Jews lived largely in Saddar and Bunder Road. They were mostly Bene Israel Jews, originally from India, who had come during British rule. Some had roots in Baghdad or Persia. They spoke Marathi, Urdu, Hebrew, English.

They built lives as teachers, musicians, watchmakers, traders. There was no ghetto, no segregation. They walked freely among Christians, Hindus, Parsis, and Muslims. Their synagogue, Magain Shalome, built in 1893, was a proud landmark.

Jews even worked in government. Abraham Reuben served as a councilor in the Karachi Municipal Corporation in the 1930s. This wasn’t just coexistence. It was community.


Then Came the Fire

The turning point was 1947–48. The creation of Israel and the ensuing Arab-Israeli war ignited a political fury far from the battlefield.

  • In 1948, anti-Jewish riots broke out in Karachi. Magain Shalome was attacked. Jewish homes and businesses were stoned or burned.

  • The Pakistani government, though not officially banning Judaism, watched silently. That silence gave permission to rage.

  • Synagogues came under surveillance. The Jewish school had to close.

  • In 1953, Jewish gravestones were desecrated. Many families left for India, then Israel.

  • By 1968, the Jewish population of Karachi had dropped to under 250. By 1980s, it was almost zero.

Then in 1988, under Zia-ul-Haq’s Islamization wave, Magain Shalome — the last physical sign of Karachi’s Jewish presence — was demolished to build a shopping plaza. Few protested.


From Neighbors to “Zionists”

How did neighbors become enemies?

  • State media began referring to Jews only as Zionists.

  • The Arab-Israeli wars of 1956, 1967, and 1973 triggered street protests in Pakistan, often targeting local Jewish symbols.

  • Islamist groups declared the Jewish cemetery “enemy territory.” Even today, it remains locked, guarded by a single Muslim caretaker, and rarely visited.

  • A new identity was forged: Pakistani = anti-Zionist. Jewish = traitor.

And so the Karachi Jews vanished.


What Remains?

  • The Jewish cemetery still exists behind the Gora Qabristan, though neglected.

  • The Solomon David family archives survive in fragments, scattered across London, Tel Aviv, and Mumbai.

  • Some families changed their names and stayed behind, passing as Parsis or Christians.

  • Karachi’s old municipal records still show Jewish births, marriages, and land titles.

But to most Karachiites today, the Jewish past is either a rumor — or a conspiracy theory.


Voices from the Exodus

“We were not Israel. We were Karachiites.” — Ruth David, former resident of Pakistan, now living in Israel

“I played cricket with Muslim boys. We never spoke of religion. Then suddenly, I was a foreigner.” — Joseph Moses, via Jewish Chronicle

Why Don’t We Remember the Aussies Who Rescued Jews in WWII?

 The Forgotten Heroes: Australians Who Sheltered Jews in WWII—And Why Their Stories Matter Now

It begins with a letter.
Faded ink on thin, browned paper. A Jewish mother writes from Vienna in 1938 to a stranger in Melbourne: “Please, I beg you, my child is only nine…”
And—against every bureaucratic roadblock, against growing anti-Semitism in their own press—some Australians said yes.



They didn't do it for praise. Most didn't tell their neighbors. But a few farmers, priests, teachers, and working-class families opened their homes to Jewish refugees fleeing Nazi Europe.

And today, we barely speak their names.


A Memory Nearly Erased

In school, we learn about Gallipoli. We learn about ANZAC valor and mateship. But you almost never hear about the 6,000+ Jewish refugees Australia took in before WWII closed its doors—or the Australians who fought to get them here.

A teacher in Ballarat who forged school records so a Jewish boy could be “enrolled” and thus saved deportation.

A Tasmanian pastor who lied to immigration officials and called a stranger his cousin to help her get in.

A small-town mayor who wrote angry letters to Canberra warning that turning away Jews would be a moral stain we'd never wash off.

Here's what I noticed: these weren't political radicals or polished humanitarians. They were ordinary people with small moral compasses that wouldn't stop buzzing.


But Then We Forgot

After the war, Australia moved on.
The Holocaust was “somewhere else.” The Cold War took over. Refugees from Europe became migrants from Vietnam, Afghanistan, Sudan. And the few Australians who had once stood up for Jews… they mostly slipped back into anonymity.

Even the Dunera Boys —those famous Jewish refugees Australia interned in the Outback as “enemy aliens”—are remembered more for the injustice they endured than the civilians who befriended them afterwards.

It's ironic. At a time when antisemitism is rising again—in graffiti, in politics, online—we've let the memory of our resistance to it fade.

Maybe that's the problem.


What Could Their Memory Do For Us Now?

What if we taught their stories in high school?

What if ANZAC Day also meant remembering moral courage off the battlefield?

What if multiculturalism in Australia didn't just mean “tolerance,” but remembering the Australians who risked real consequences for strangers who were hated and feared?

In a country that still debates whether to let in desperate people—whether Jewish, Palestinian, Rohingya, Tamil, or Hazara—those forgotten WWII-era heroes might just have something to teach us.

About decency. About backbone.
About saying yes when no one else would.


Maybe we'll never know all their names.
But some boy lived because an Aussie mother took him in.
Some girl grew old because a train ticket was bought.
Some bloodline survives—because someone in a weatherboard house said: Come in. You're safe here.

And maybe that's enough.

Or maybe it's just the beginning.

To ground the piece with links or citations:

Judaism's Traditional Position on Homosexuality

 

Judaism's Traditional Position on Homosexuality

The Torah, specifically the book of Leviticus, expresses unequivocal condemnation of male homosexual sex. Leviticus 20:13 states: "If a man lies with a man as one lies with a woman, both of them have committed an abomination; they shall surely be put to death; their blood shall be upon them." The biblical prohibition does not extend to female homosexual acts, though later commentators disapproved of lesbianism.Traditionally, Judaism has seen homosexual male intercourse as contrary to Judaism, not homosexuality in-and-of-itself. The Leviticus verses imply that it is the act of homosexual sex, not the homosexual person, that is abhorred. The medieval book Sefer HaHinuch compares homosexual sex to marrying a barren woman, citing the lack of procreative potential as the reason for the abhorrent nature of the homosexual act.

Orthodox Judaism's Position

While a variety of views exist within the Orthodox Jewish community, Orthodox Judaism generally prohibits homosexual conduct. Male-male anal sex is put in the category of yehareg ve'al ya'avor, 'die rather than transgress', the small category of biblically-prohibited acts which an Orthodox Jew is obligated to die rather than do.However, there are growing signs of welcome in a few Orthodox spaces. In 2010, more than 150 Orthodox rabbis and educators signed a declaration calling for the welcoming of LGBTQ+ Jews in the Orthodox community. Organizations like Eshel support Orthodox LGBTQ+ individuals in their desire to live fully in their religious and cultural traditions.

Liberal Jewish Denominations' Positions

The liberal denominations, such as Reform, Reconstructionist, and Conservative Judaism, have debated the extent to which gays and lesbians can be fully integrated into religious communities.Reform Judaism is the most welcoming, ordaining LGBTQ+ rabbis and cantors and encouraging its communities to become fully inclusive of LGBTQ+ individuals. The Union for Reform Judaism passed resolutions in 1977 affirming opposition to discrimination against homosexuals and calling for legislation to decriminalize homosexual acts between consenting adults.Conservative Judaism's Committee on Jewish Law and Standards has issued multiple opinions under its philosophy of pluralism; one opinion continues to follow the Orthodox position while another opinion substantially liberalizes the view of homosexual sex and relationships.In summary, while traditional Judaism condemns homosexual acts, liberal denominations have become increasingly welcoming and inclusive of LGBTQ+ Jews, with Reform Judaism being the most affirming.

Women Experience Diabetes Differently Than Men

  I remember sitting in the waiting room at Civil Hospital Karachi three years ago, watching an exhausted woman in a black chador argue with...